À chaque bout de ville, un beau rond-point se place ;
L’un d’eux qui bride Spa exhibe des appas
Qui sans se dérober, laissent l’homme de glace
L’invitant à porter un peu plus loin ses pas.
Car, fi d’une sylphide aux déliés de marbre,
D’un bronze dédié aux vertus de nos eaux,
Nos édiles ont choisi, s’ébrouant sous les arbres,
Un mannequin de tôle à fleurir nos créneaux.
À toi, qui d’un volant exploites les prouesses,
Et qui, par un hasard, abordes nos détours,
Ne risque pas un œil aux postures traitresses
De la naïade en fer qui montre ses atours,
Car tu pourrais d’un coup, abusé de tels charmes,
Dans un précipité d’étonnements perclus,
Ignorer cette courbe et périr sans alarme
Dans un quelconque trou de la route perdu !
L'Oxymore 
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